ANIVERSARIO DE VIRGINA WOOLF
( 25 /1/1882, Kensington- 28/3/ 1941, Lewes, Reino Unido).
ME LA RECUERDAN LAS OLAS
Una mujer de lo profundo y de la libertad con cuarto propio, donde la escritura es por encima de todo un placer que emociona. Fue ella la melancolía de invierno, polvo de mariposas.
Virginia Woolf, escritora al faro de las verdades de la existencia y sus sombras. Lúcida en gozar la belleza de las cosas desnudas y pequeñas con las que sentarse a pensar, entre actos y libros, los años y las emociones duraderas, el desarraigo, las aguas turbulentas, los árboles moteados y las nubes que transforma el viento, las palabras que se dicen para el interior de la vida y de uno.
Cuánto te debo, orquídea de Bloomsbury, de mi literatura de cabecera y de camino difícil: Que escribir es una sensibilidad sin etiquetas; que anónimo casi siempre fue mujer; que un yo que sigue cambiando es un yo que continúa viviendo; que en el silencio y en la soledad la felicidad sucede; que con el hueso de ballena de una palabra se atraviesa el vacío y la niebla. Que tu trabajo es tu propia habitación y compromiso. Que no hay necesidad de ser nadie más que uno mismo.
Junto con Orlando te recuerdo hoy, mientras la brisa despeina tu memoria. Y como nos enseñaste, brindo con el lenguaje que es vino en los labios, y te pienso libre, sin cerrojos, mágica, mundo, espuma entre las rocas.
Feliz cumpleaños Virginia.
Texto: Guillermo Busutil (Escritor y periodista, Premio Nacional de Cultura 2021).
Ilustración: Fernando Vicente.