622 DÍAS DE GENOCIDIO NORMALIZADO:
UNA MASACRE SIN FIN… Y UN PÚBLICO SIN CONMOCIÓN
.-Este es el 2º capítulo de una crónica sobre las «atrocidades diarias que se suceden en Palestina mientras el mundo observa y se acostumbra, inquietantemente, a la masacre de palestinos con una indiferencia escalofriante».
«Cuando comencé mi carrera periodística, solía recurrir a pasajes del pensador palestino Edward Said, palabras que me ofrecían una herramienta para reivindicar nuestra narrativa. Escribió: «Los verdaderos intelectuales son aquellos que eligen decir la verdad al poder, no servir al poder a expensas de la verdad».
Por Alaa Karajah
Hoy, me doy cuenta de que lo que estamos viviendo no es solo un exterminio físico, es un exterminio del derecho a la palabra. No solo nos están matando en el campo. Nuestras voces están siendo silenciadas en las noticias. Nuestro contexto distorsionado en los reportajes. Nuestra memoria asesinada en el lenguaje utilizado para replantearnos ante el mundo. Por eso persistimos en cumplir con nuestros deberes, priorizando la ética antes que la profesionalidad. No porque creamos que el mundo despertará, aunque aún esperamos que así sea, sino porque no soportamos morir dos veces: una por las bombas y otra por el olvido.
Escribimos desde muy lejos de Gaza, pero nos habita todo lo que alberga y todos los que la han sobrevivido. Hace meses, visité a Wisam, una gazatí de 26 años, herida y recuperándose en un hospital de Doha. Qatar había recibido a un grupo de heridos de Gaza, y conocí a varios de ellos como parte de un esfuerzo por ofrecer apoyo y solidaridad. Creí haber visto, o al menos oído, las peores historias hasta que la conocí. Wisam es una artista talentosa que trabajó en diseño de interiores, pero su sueño nunca tuvo la oportunidad de florecer.
En la primera semana de la guerra, un inesperado ataque aéreo israelí, un solo misil y un cañón de fuego lanzado desde el cielo arrasaron la casa de su familia en Tel al-Hawa, Gaza. Cincuenta almas, residentes del edificio y sus vecinos, ascendieron como mártires. Solo Wisam sobrevivió, protegida por la distancia de una habitación al centro de la explosión. Pero sobrevivir tuvo un precio cruel. No solo perdió a toda su familia; perdió ambas piernas por encima de la rodilla y su brazo derecho, la mano con la que una vez pintó ventanas que se abrían a la vida. Wisam sigue siendo una herida grabada en la faz de este mundo. Lo que profundizó aún más la tragedia fue que los cuerpos de su familia aún yacen bajo los escombros, sin ser recuperados, porque no hubo suficientes herramientas ni medios para levantar los escombros.
Su padre y su madre fueron martirizados. Su hermano Mohammed, de 23 años, su hermano Mustafa, de 30, junto con su esposa e hija. Los hijos de sus primos fallecieron. Solo su hermana Widad sobrevivió porque había estado cuidando a su abuela en el campamento de Jabalia, donde había vivido durante años. Otra hermana, Wafaa, llevaba mucho tiempo casada y vivía en otro lugar. Wisam yacía en cuidados intensivos, sin nombre ni identidad; nadie sabía que seguía viva. Y cuando finalmente abrió los ojos después de la cirugía en la habitación del hospital, preguntó:
«¿Dónde está mi familia? ¿Qué me pasó?».
Wisam dice: «No sabía que había perdido mis extremidades. No sentía nada». Se dio cuenta, por las miradas a su alrededor, de que la pérdida era inmensa y el dolor aún mayor. «Lo vi todo en los ojos de mi hermana Widad, en sus lágrimas. Intentó mentir, pero su rostro, su desmayo, me lo dijeron todo. Supe entonces que todo se había ido. Sin hogar, sin familia, sin recuerdos, ni siquiera mi trabajo». Había perdido ambas piernas y el brazo derecho, la mano con la que dibujaba. «Cualquier arquitecto sabe que en este campo necesitamos ambas manos». Ella recuerda: “En ese momento, sentí que todo había sido destruido: mis extremidades, mi trabajo, mi postura, mi futuro, mi arte”. Pero hoy, Wisam dice: “Gaza es nuestra ciudad… La amamos. Y se levantará de nuevo, aunque tarde muchos años, volverá. Y nosotros volveremos a ella”.
En la habitación contigua yacía Yahya, un chico de catorce años que había perdido ambas piernas en un bombardeo en el barrio de al-Shuja’iyya. Sonrió al acercarme. Me senté a su lado. Dijo en voz baja: «No estoy triste por haber perdido las piernas. Solo… solo quería volver a jugar al fútbol. No mucho, solo un poco». En otra habitación estaba la pequeña Marah, de nueve años. Le susurró a su madre: «No quiero dormir porque no quiero soñar con el bombardeo». Luchó por mantenerse despierta, resistiendo el agotamiento y la sedación, intentando superar sus pesadillas. Cuando hablé con otro joven herido de Gaza, de veintitantos años, había perdido la vista en un bombardeo que golpeó su casa. Me dijo: «Gritaba bajo los escombros no solo de dolor, sino de miedo a morir y que nadie lo supiera». Esa frase resonó en mi mente durante días: Morir y que nadie lo sepa. No es solo una frase. Es la definición misma de aniquilación: ser borrado tan completamente que no queda rastro alguno, ni siquiera un testigo.
Alaa Karajah es presentadora de televisión y escritora.
Compartido con el boletín «Comunicar el Mediterráneo con mirada feminista», nº 3, junio 2025. Xarxa Europea de Mujeres Periodistas , Red Internacional de Periodistas con Visión de Género (RIPVG).